青春，是一个容量及其有限的内存，没有人能十全十美，有些内容存储多了，自然有些内容就缺失了。有的人左手拿着U盘，右手拿着硬盘，有备无患，全面武装。

　　似水流年里，如今当我们再次想起那些与青春有关的记忆时，那些青春的骄傲、那些青春的自豪，那些与青春有关的光阴故事，依然洋溢在心间，讲述着曾经，温暖着现在，继续憧憬着我们的未来。然而回忆的途中，我们是否发现或者感知到了其中的细节呢？

　　记忆中，第一次见着父亲的手，是在家中翻箱倒柜时无意寻着的一张照片上。那是在九十年代的一天，父亲与母亲结婚时照的。照片上的父亲，蓄着当时流行的中长发，伸出去给人倒酒的手干干净净，手背上晒得有些黑，但厚大而踏实，给人一种很有力量、很有精神的感觉。

　　那时的我拿着照片端详了好一会儿，兴冲冲地拿去给母亲看，母亲看了有些惊喜，问我是从哪里找到的，没待我说话，她又感叹道:“看你爸爸那时候多年轻，现在都老了啊!”我指着照片上父亲的手对母亲说:“看，那时候爸爸的手多好看，手掌又大，手指又长。”妈妈看了好一会儿，喃喃道:“那时候没干活，手当然漂亮，看看他现在的手成什么样了。”我本想去看看父亲的手现在是什么样，但最终因为一些事情耽搁，忘记了。

　　再次见到父亲的手，是在我上初中的时候。那时候，同学们不知从哪里学来看手相的游戏，一个个“小半仙们”拿起对方的手指指点点、神神道道的样子，让我也颇有些相信。回到家，我拿起母亲的手然有介事地替她讲解:“这是生命线，这是爱情线，这是事业线......父亲坐在一旁看我替妈妈看手相，突然说要我也替他看看。我放下妈妈的手，慢慢坐了过去，伸手拿起父亲的手，触到他的皮肤的那一刻，我愣住了，那种感觉让我想起了戈壁滩上的胡杨树干，是毫无生机的枯树皮叠出的沟整，充满了刺痛的粗糙感。我的心头涌上一

　　股疼痛，轻轻将父亲的手移到眼前端详。

　　这是一只什么样的手呀！黯淡的皮肤看不出一丝生命的色彩，因为常年与机械打交道，指甲里满是黑色的油渍，连布满手背的大大小小的疤痕都是黑色的。这油污已随他多年的劳动渗进了他的手，将他的手侵蚀得像一块锈迹斑驳的铁片，这手心里哪里还辨得出生命线的痕迹，几十条油污墨线横在生命线的上方，将他的生命线分割得七零八落，却也扩展得很宽很宽。我的眼眶湿润了，我亲爱的父亲的手，从光滑年轻到苍老可怖，这么多年的辛勤劳作，他却从未向我提及。

　　在泪眼婆娑中，我依稀看到了父亲在烈日下劳动的模样。他蹲在地上，手上满是油污，他锉着滚烫的发动机，拧着细小的螺丝，他的汗滴进尾气的浓烟他的手背上，黑色的伤口覆着红色，在严冬，他也不能停下坐在火炉边烤烤想象、排比的手法，表达了对父亲用一双火。父亲说每一桩生意都是收入，每一次收入都不能放弃，为了这个家，在严冬里，他也咬牙坚持着。手里拿着铁制的工具，冷得刺骨，他的手又冻裂开了......我的父亲，就是用他的这双手撑起了这个家。

　　我们总是这样，在某一刻被感动，被冲动，被行动，要么天雷勾地火，要么竹篮打水一场空，学会把心碎的场景打包，扔进记忆的垃圾桶，偶尔回味，一点一点的烧掉，终有更适合的在背后，你不回头，就看不到它呵护影子很多年。窗外，一片烟水迷离，不远处灯光璀璨，喧闹之声清晰可辩，那些记忆里的爱与哀愁，千丝万缕，交织成殇，仿佛今日连绵的秋雨一般，没有尽头。

　　时间流走，纵然你如何追赶他的脚步，他也已无情，将你丢弃在岁月的轮回里。走过春夏，步入秋冬，你说人生已近尽头，黄土在数算着日子。人老了，回忆悄无声息地入侵，拂过一面凉风，痒痒的，骚动平静的心海，记忆便不可制止的蔓延开了去。青春年少，我们都盼着18岁的到来，似乎至此之后，我们就不再是父母丰满羽翼下的雏鹰，不再是不懂世事的孩子。好像从成人那天以后，整个天空都是自己的世界，不再有一根线在背后拉着我们，觉得就是我们所要的自由，然而直到过了18岁，才终于明白，父母的手从没有握住一根线，那掌心是我们永远走不出的温暖。

　　尽管人生旅途中具体的经历总是显得那样琐碎那样平凡那样漫长，又是那样不厌其烦，但是，恰恰是它们构成了一个个真实的精彩人生。记住该记住的，忘记该忘记的，改变能改变的，接受不能改变的这才是生命最弥足珍贵的状态。